Me gusta observar las remeras de los hombres; sus dibujos, sus inscripciones, sus colores. Qué originales y qué cursis y cliché pueden llegar a ser. La calle se refina en camisetas de todo tipo. Las camisas no me interesan. Sin complementos ni ninguna otra prenda. Todavía recuerdo el de La Naranja Mecánica, el de El Resplandor, Kubrick siempre retuerce mis pensamientos. Ajustar mi percepción. Una vez vi uno sobre la Serenata de otoño de Bergman. Le sonreí y él me sonrió con esa complicidad propia de los que han entendido la línea del tiempo. Tampoco puedo olvidar la camiseta de Pink Floyd particularmente inusual. He contemplado a Bob Marley, mientras cantaba Natural Mystic con voz baja; a Pappo, Led Zeppelin, The Doors. Los dibujos animados son simpáticos, aunque ya casi no reconozco a sus protagonistas. En cuanto a las leyendas, no me gustan las que están escritas en inglés. En español parece que quedan pocos, el peligro de extinción también les ha alcanzado. Será por el hecho de que “el inglés es el idioma del futuro”, por omitir que es el idioma de la conquista cultural.
La calle hierve. El calor se asemeja a una estufa triunfante. No me detengo en los pocos musculosos tampoco. no me gustan Aunque hay quien se lo toma con la dignidad de volver a Ítaca. Los considero valientes a pesar de todo, cuyos cuerpos no acumulan prejuicios ni veredictos de jueces. El camino está roto por todos lados. Como si estuviera caminando por la carretera con mis zapatos insuficientes para el paisaje de la ciudad. Un hombre gordo pasa junto a mí. Su camiseta tiene la cara de Maradona. yo simpatizo Pero debido a su rostro húmedo y devastado, elijo no sonreír.
La tarde se abre a pesar de la sensación térmica de 30 grados. Las luces de la ciudad se encienden tímidamente. Pocos de nosotros somos lo suficientemente valientes como para "hacer ejercicio". mala idea Muy mala idea. Siento que en cualquier momento caeré como la piedra de Sísifo. A pesar de estar libre de error, al menos eso es lo que pienso. Ya rebobiné mi historia por Tomás y Emilio, ya renuncié a historias de amigos. Me siento limpio ahora. Ligeras como esas plumas que consideran: pertenecen a los ángeles. Sin embargo, creo que los ángeles y los demonios no están afuera sino que nos habitan, según la ocasión.
Iuju! Hombre con camisa blanca y dibujo. Todavía es muy lejano. Tendré que esperar unos metros. yo te espero Te extraño. Y cuando llega el momento de romper la piñata: mi plasma se congela. Sí, mi cuerpo se contrae, deteniéndome como una estatua de Medusa. No soy un drogadicto cualquiera, no tomo merch, pepa, éxtasis, hongos ni fumo marihuana. Tampoco sufro de ninguna particularidad psíquica. No hay brote en mí. Asimismo, lo inesperado no será suficiente hasta que la toque.
Me acerco como alguien que no quiere la cosa pero la quiere desesperadamente. El hombre tiene ojos hundidos, nariz aguileña, no es grande de estatura ni de peso, su pantalón es corto, gris y con rayas negras. Nos miramos. Él ríe. No. En la parte delantera de su camisa está mi cara. Hace un gesto con las manos como si quisiera abrazarme. Con un ole no de torero nefasto sino de curioso, la siento. Se va como una niña pequeña a punto de recibir su cochecito. Real como mis huesos. Eres mi cara, digo en voz baja. tu eres mi cara Sería mejor correr. Piérdeme huir Sin entender cómo llegué a la camiseta de un extraño.
Los bloques pasan con la velocidad del trueno. Afortunadamente, bastante desierto. Como decía, el calor no es para todos. Y me llega otra camisa. Una adolescente de cabello azul ondulado, hermosa como una Venus de la castración de los testículos de Urano. La belleza a veces nace de la destrucción. Pero no ahora. Porque la belleza, una vez más, tiene mi cara en la camiseta. Me froto los ojos. Escupo la flema. Toco mis piernas. Y golpeo de nuevo. El joven es amable y me permite tocar su atuendo; si, soy yo a mí Sin tener la cara de Christian Bale. El gesto repetido de Don Ramón. La locura de un anime. soy yo
Ahora sí creo en el Ángel de la Guarda o Guardia. Te pido que por favor esto es un sueño aunque sé que tengo la vista muy abierta, tropezando con camisetas que me alejan. La ciudad desierta de caminantes y pasajeros. La próxima vez que vea lo mismo, iré a la sala de un hospital psiquiátrico. No estoy dispuesto a volverme loco. Se vuelve loco por la sensibilidad, por el miedo al mundo, por la soledad, por el dolor; así lo considero Y nunca he oído historias como esta. Repito: no estoy drogado ilegal y/o legalmente.
La segunda es la semicaducada, aunque ahora las lámparas están tan débiles como mis piernas. Mis miradas son un eficaz radar para seguir comprobando el resultado de una naturaleza que desconozco. ¿Cómo llegué allí?, ¿cuándo?, ¿para qué?, ¿qué diablos? Por favor, no quiero que el gordo me tenga también en su pecho. Lo toco, me mira con cara de rancio, algo sorprendido, algo confundido. Si, soy yo.
Mi tierra se mueve como un juego de parque de diversiones. Y se detiene cuando el próximo chico es tomado por una camiseta de Madonna. Respiro por la nariz. Aliviado pero confundido. Tembloroso y frágil. y asustado
